- LA TUMBA
«Sedibus ut saltem placidis in morte quiescam.»
VIRGILIO
enfermos mentales, soy consciente de que mi actual situación provocará las lógicas reservas
acerca de la autenticidad de mi relato. Es una desgracia que el común de la humanidad sea
demasiado estrecha de miras para sopesar con calma e inteligencia ciertos fenómenos
aislados que subyacen más allá de su experiencia común, y que son vistos y sentidos tan sólo
por algunas personas psíquicamente sensibles. Los hombres de más amplio intelecto saben
que no existe una verdadera distinción entre lo real y lo irreal; que todas las cosas aparecen
tal como son tan sólo en virtud de los frágiles sentidos físicos y mentales mediante los que las
percibimos; pero el prosaico materialismo de la mayoría tacha de locuras a los destellos de
clarividencia que traspasan el vulgar velo del empirismo chabacano.
Mi nombre es Jervas Dudley, y desde mi más tierna infancia he sido un soñador y un
visionario. Lo bastante adinerado como para no necesitar trabajar, y temperamentalmente
negado para los estudios formales y el trato social de mis iguales, viví siempre en esferas
alejadas del mundo real; pasando mi juventud y adolescencia entre libros antiguos y poco
conocidos, así como deambulando por los campos y arboledas en la vecindad del hogar de
mis antepasados. No creo que lo leído en tales libros, o lo visto en esos campos y arboledas,
fuera lo mismo que otros chicos pudieran leer o ver allí; pero de tales cosas debo hablar poco,
ya que explayarme sobre ellas no haría sino confirmar esas infamias despiadadas acerca de
mi inteligencia que a veces oigo susurrar a los esquivos enfermeros que me rodean. Será
mejor para mí que me ciña a los sucesos sin entrar a analizar las causas.
Ya he dicho que vivía apartado del mundo real, aunque no que viviera solo. Eso no es
para seres humanos, ya que quien se aparta de la compañía de los vivos inevitablemente
frecuenta la compañía de cosas que no tienen, o al menos no demasiada, vida. Cerca de mi
casa existe una curiosa hondonada boscosa en cuyas profundidades umbrías pasaba la mayor
parte del tiempo; leyendo, pensando y soñando. En sus musgosas laderas tuvieron lugar mis
primeros pasos infantiles, y en torno a sus robles grotescamente nudosos se entretejieron mis
primeras fantasías de adolescencia. Terminé por conocer bien a las dríadas tutelares de tales
árboles, y a menudo he atisbado sus salvajes danzas a los fieros rayos de la luna menguante...
pero no debo hablar ahora de eso. Debo ceñirme a la tumba abandonada de los Hydes, una
vieja y rancia familia cuyo último descendiente directo había sido introducido en su negro
seno décadas antes de mi nacimiento.
Esta cripta de la que hablo es de viejo granito, carcomido y descolorido por brumas y
humedades de generaciones. Excavado en la ladera, tan sólo la entrada de la estructura resulta
visible. La puerta, un bloque pesado e imponente de piedra, cuelga sobre oxidados goznes de
hierro, y se encuentra entornada de forma extraña y siniestra, mediante pesadas cadenas y
candados, siguiendo una rústica costumbre de hace medio siglo. La residencia del linaje
cuyos vástagos yacen aquí en urnas antiguamente coronaba la cuesta donde se halla la tumba,
pero hace mucho que se derrumbó víctima de las llamas provocadas por la desastrosa caída
de un rayo. Los mas viejos del lugar a veces hablan con voces apagadas e inquietas acerca de
la tormenta de medianoche que destruyó esa melancólica mansión; mencionando lo que ellos
llaman «cólera divina» en una forma tal que en años posteriores aumentaría la siempre fuerte
fascinación que sentía por ese sepulcro devorado por las malezas. Tan sólo un hombre había
perecido por el fuego. Cuando el último de los Hydes fue sepultado en este lugar de sombras
y quietud, aquella triste urna de cenizas había llegado de una tierra distante, ya que la familia
se había marchado tras el incendio de la mansión. Ya no queda nadie para depositar flores en
el portal de granito, y pocos se aventuran entre las deprimentes sombras que parecen
demorarse en forma extraña alrededor de sus piedras gastadas por el agua.
Nunca olvidaré la tarde en que me encontré por primera vez con esa casa de muerte
casi oculta. Era mediado el verano, cuando la alquimia de la naturaleza transmuta el paisaje
silvestre en una vívida y casi homogénea masa de verdor; cuando los sentidos se ven
intoxicados por oleadas de húmedo verdor y el aroma sutilmente indefinible de la tierra y la
vegetación. En tales parajes la mente pierde la perspectiva; tiempo y espacio se hacen vanos e
irreales, y los sucesos de un pasado perdido laten insistentemente sobre la conciencia
cautivada. Estuve vagabundeando todo el día a través de las místicas arboledas; pensando
en cosas de las que no hace falta hablar y conversando con seres que no debo mencionar. A la
edad de diez años, yo había visto y oído multitud de maravillas ocultas para el vulgo; y era
curiosamente viejo en ciertos aspectos. Cuando, tras abrirme paso entre dos exuberantes
zarzales, me topé bruscamente con la entrada de la cripta, yo no sabía lo que había
descubierto. Los oscuros bloques de granito, la puerta tan curiosamente entreabierta, y los
relieves funerarios sobre el arco, no despertaron en mí asociaciones tristes o terribles. Sobre
tumbas y sepulcros ya era mucho lo que sabía e imaginaba, aunque por mi peculiar carácter
me había apartado de todo contacto con camposantos y cementerios! La extraña casa de
piedra en la ladera representaba para mí una fuente de interés y especulaciones; y su interior
frío y húmedo, dentro del que vanamente trataba de ojear a través de la abertura tan
incitantemente dispuesta, no tenía para mí connotaciones de muerte o decadencia. Pero de ese
instante de curiosidad nació el loco e irracional deseo que me ha conducido a este infierno de
reclusión. Azuzado por una voz que debía proceder del espantoso corazón de la espesura,
resolví penetrar aquellas tinieblas que me reclamaban, a pesar de las cadenas que impedían
mi acceso. En la menguante luz del día, alternativamente sacudí los herrumbrosos
impedimentos, dispuesto a franquear la puerta de piedra, e intenté escurrir mi magro cuerpo a
través del espacio ya abierto; pero nada de todo esto resultó. Tras la curiosidad del principio,
ahora me encontraba frenético; y cuando en el crepúsculo que avanzaba volví a casa, había
jurado al centenar de dioses del bosque que, a cualquier precio, algún día me abriría paso
hasta las oscuras y heladas profundidades que parecían reclamarme. El médico de barba gris
que acude cada día a mi cuarto dijo una vez a un visitante que tal decisión representaba el
comienzo de una penosa monomanía; pero esperaré el juicio final de los lectores cuando éstos
hayan sabido todo.
Consumí los meses posteriores al descubrimiento en inútiles tentativas de forzar el
complejo candado de la cripta entreabierta, así como en discretas indagaciones acerca de la
naturaleza
e historia de esa estructura. Con el oído tradicionalmente receptivo de los niños, aprendí
mucho, aun cuando mi habitual reserva me llevó a no comunicar a nadie ni esos datos ni la
decisión tomada. Quizás debiera mencionar que no me sorprendí ni me aterré al conocer la
naturaleza de la cripta. Mis originales ideas acerca de la vida y de la muerte me habían
llevado a asociar, de alguna vaga forma, la fría arcilla y el cuerpo animado; y sentí que esa
grande y siniestra familia de la mansión incendiada estaba en algún modo presente en el
pétreo recinto que yo trataba de explorar. Las habladurías sobre ritos salvajes e idólatras
orgías ocurridas antiguamente en el viejo lugar despertaban en mí un nuevo y poderoso
interés por la tumba, ante cuyas puertas podía sentarme durante horas y más horas cada día.
En cierta ocasión lancé una vela por la rendija de la entrada; pero no pude ver nada sino un
tramo de húmedos peldaños que descendía. El olor del lugar me repelía al tiempo que me
fascinaba. Sentía haberlo aspirado ya antes, en un-remoto pasado anterior a todo recuerdo;
previo incluso a mi estancia en el cuerpo que ahora habito.
El año siguiente al descubrimiento de la tumba encontré una traducción carcomida por
los gusanos de las Vidas de Plutarco en el ático atestado de libros de mi hogar. Leyendo la
vida de Teseo, quedé sumamente impresionado por aquel pasaje que habla sobre la gran roca
bajo la que el héroe infantil habría de encontrar las señales de su destino, tras hacerse lo
suficientemente adulto como para alzar su enorme peso. Esa leyenda consiguió aplacar mi
acuciante impaciencia por penetrar la cripta, ya que me hizo percibir que aún no había
llegado el tiempo. Más tarde, me dije, alcanzaría fuerza e ingenio bastantes como para
franquear con facilidad la puerta pesadamente encadenada; pero hasta ese momento debía
conformarme con lo que parecían los designios del Destino.
En consecuencia, la atención dedicada al húmedo portal se tornó menos persistente, y
dediqué mucho de mi tiempo a otras meditaciones sobre asuntos igualmente extraños. A
veces me levantaba sigilosamente durante la noche, saliendo a pasear por aquellos
camposantos y cementerios de los que mis padres me habían mantenido alejado. Qué hacía
allí no sabría decir, ya que no estoy seguro de la realidad de algunos hechos; pero sé que al
día siguiente de alguno de tales paseos solía asombrarme con la posesión de un conocimiento
sobre temas casi olvidados durante muchas generaciones. Fue durante una noche así que
estremecí a la comunidad con una extraña hipótesis acerca del enterramiento del rico y
famoso hacendado Brewster, una celebridad local sepultada en 1711 y cuya lápida de pirraza,
ostentando el grabado de una calavera y dos tibias cruzadas, iba convirtiéndose lentamente en
polvo. En un instante de infantil imaginación juré no sólo que el enterrador, Goodman
Simpson, había hurtado sus zapatos con hebilla de plata, medias de seda y calzones de raso al
muerto antes del entierro; sino que el mismo hacendado, aún vivo, se había girado por dos
veces en su ataúd cubierto de tierra el día después de ser sepultado.
Pero la idea de penetrar la tumba nunca abandonó mis pensamientos; viéndose de
hecho estimulada por el inesperado descubrimiento genealógico de que mis propios
antepasados maternos mantenían un ligero parentesco con la familia de los Hydes,
considerada extinta. El último de mi rama paterna, yo era asimismo el último de ese linaje
más viejo y misterioso. Comencé a considerar esa tumba como mía, y a esperar con ansiedad
el futuro, esperando el momento en que pudiera traspasar la puerta de piedra y descender en
la oscuridad aquellos viscosos peldaños de piedra. Adquirí el hábito de escuchar con gran
atención junto al portal entornado, eligiendo para esa curiosa vigilia mis horas preferidas, en
la quietud de la medianoche. Al alcanzar la edad adulta, había abierto un pequeño claro en la
espesura, ante la fachada cubierta de moho de la ladera, permitiendo a la vegetación
adyacente circundar y cubrir aquel espacio, a semejanza de un selvático enramado. Tal
enramado era mi templo, la puerta aherrojada del santuario, y aquí yacía tendido en el
musgoso suelo, sumido en extraños pensamientos y enroñando sueños extraños.
La noche de la primera revelación hacía bochorno. Debí quedarme dormido a causa
del cansancio, ya que tuve la clara sensación de despertar al oír las voces. Dudo de mencionar
sus tonos y acentos; de su cualidad no quiero ni hablar; pero puedo decir que había
extraordinarias diferencias en su vocabulario, pronunciación y en la construcción de frases.
Cada matiz del dialecto de Nueva Inglaterra, desde las groseras sílabas de los colonos
puritanos a la retórica precisa de cincuenta años atrás, parecían hallarse representadas en
aquel sombrío coloquio, aunque sólo más tarde caí en la cuenta. En ese instante, de hecho, mi
atención estaba distraída con otro fenómeno; un suceso tan fugaz que no podría jurar que
haya sucedido realmente. Apenas creí estar despierto, cuando una luz se apagó
apresuradamente dentro del hondo sepulcro. No creo haber quedado pasmado o sumido en el
pánico, aunque soy consciente de haber sufrido un cambio grande y permanente durante esa
noche. Al volver a casa me dirigí sin vacilar a un podrido arcón del ático, en cuyo interior
encontré la llave que al día siguiente abriría fácilmente la barrera contra la que tanto tiempo
había luchado en vano.
Fue al suave resplandor del final de la tarde cuando por vez primera accedí a la cripta
de la ladera abandonada. Un hechizo me envolvía, y mi corazón latía con un alborozo que
apenas puedo describir. Mientras cerraba a mis espaldas la puerta y descendía los pringosos
escalones a la luz de mi solitaria vela, creí reconocer el camino y, aunque la vela
chisporroteaba debido al sofocante ambiente del lugar, me sentía singularmente a gusto con
aquel aire viciado, como de osario. Mirando alrededor, columbré multitud de losas de mármol
sobre las que reposaban ataúdes, o restos de ataúdes. Algunos estaban sellados e intactos,
pero otros casi se habían deshecho, dejando las manijas de plata y placas caídas entre algunos
curiosos montones de polvo blancuzco. En una de las placas leí el nombre de sir Geoffrey
Hyde, que había llegado de Sussex en 1640 y muerto aquí unos años después. En un
llamativo nicho había un ataúd bastante bien conservado y vacío que me hizo sonreír a la par
que estremecer. Un extraño impulso me llevó a encaramarme a la amplia losa, apagar la vela
y yacer dentro de la caja desocupada.
Con la luz gris del alba salí dando tumbos de la cripta y aseguré la cadena de la puerta
a mi espalda. Ya no era un joven, aun cuando tan sólo veintiún inviernos habían pasado por
mi envoltura corporal. Los aldeanos más madrugadores que alcanzaron a presenciar mi vuelta
a casa me contemplaron atónitos, asombrados de los signos de juerga tormentosa visibles en
alguien cuya vida era tenida por sobria y solitaria. No me mostré ante mis padres hasta
después de un largo y reparador sueño.
En adelante frecuenté cada noche la tumba; viendo, escuchando y realizando actos
que jamás debo revelar. Mi forma de hablar, siempre susceptible de las influencias más
inmediatas, fue lo primero en sucumbir al cambio, y la súbita aparición de arcaísmos en mi
habla fue pronto advertida. Más tarde, mi conducta se tiño de extraño valor y temeridad, hasta
el punto de que inconscientemente comencé a adoptar la actitud de un hombre de mundo, a
pesar de mi reclusión de por vida. Mi anteriormente silenciosa lengua se tornó voluble, con la
gracia fácil de un Chesterfield o el cinismo ateo de un Rochester. Mostraba una curiosa
erudición, completamente alejada de los saberes fantásticos y monacales de los que me había
empapado en mi juventud, y cubría las hojas de guarda de mis libros con fáciles e
improvisados epigramas que tenían influencias de Gay, Prior y los más vivos de los burlones
y poetas augustos. Una mañana, durante el desayuno, me puse al borde del desastre al
declamar con acentos netamente ebrios una efusión de alegría bacanal del siglo dieciocho; un
soplo de alegría georgiana nunca consignada en libros, que rezaba más o menos así:
Acudid acá, mozos, con vuestras jarras de cerveza,
Y bebed por el presente antes de que se esfume;
Apilad en vuestro plato una montaña de carne,
Pues el comer y el beber nos brinda alivio:
Así que colmad vuestros vasos,
Ya que la vida pronto pasará;
¡Cuando estéis muertos no brindaréis a la salud
del rey o de vuestra chica!
Anacreonte tenía la nariz roja, según cuentan:
¿Pero qué es una nariz colorada a cambio de estar alegre y vivaz?
¡Dios me valga! Mejor rojo como estoy aquí,
que blanco como un lirio... ¡y muerto medio año!
Así que Betty, mi dama,
Ven y dame un beso;
¡En el infierno no hay hija de ventero que se te pueda comparar!
El joven Harry se mantiene todo lo tieso que puede,
Pronto perderá la peluca y caerá bajo la mesa;
Pero colmad vuestras copas y hacerlas circular...
¡Mejor bajo la mesa que bajo tierra!
Así que reíd y gozad Bebed sin cesar:
¡Bajo seis pies de tierra no os será tan fácil el disfrutar!
¡El diablo me confunda! Apenas puedo andar,
¡Maldito sea s¡ puedo tenerme en pie o hablar!
Aquí, posadero, manda a Betty por una silla;
¡Me iré a casa en un rato, ya que mi mujer no está!
Así que echadme una mano;
No me tengo en pie,
¡Pero contento estoy mientras me mantenga sobre la tierra!
Por esa época comencé a albergar mi actual miedo al fuego y las tormentas. Antes
indiferente a tales cosas, sentía ahora un inexplicable horror ante ellas; y era capaz de
recogerme al rincón más profundo de la casa cuando los cielos amenazaban con aparato
eléctrico. Uno de mis refugios favoritos durante el día era el ruinoso sótano de la mansión
quemada, y con la imaginación podría pintar la estructura tal y como había sido
antiguamente. En cierta ocasión asusté a un aldeano conduciéndolo en secreto a un sombrío
subsótano cuya existencia me parecía conocer a pesar del hecho de que había permanecido
desconocido y olvidado durante muchas generaciones.
Al final ocurrió lo que tanto había temido. Mis padres, alarmados por la alteración de
ademanes y apariencia de su único hijo, comenzaron a ejercer sobre mis movimientos un
discreto espionaje que amenazaba con conducirme al desastre. No había comentado a nadie
mis visitas a la tumba, habiendo guardado mi secreto propósito con religioso celo desde la
infancia; pero ahora me veía obligado a guardar precauciones cuando deambulaba por los
laberintos de la hondonada boscosa, ya que debía despistar a un posible perseguidor.
Guardaba la llave de la cripta colgando de un cordel alrededor de mi cuello, cuya existencia
tan sólo era conocida por mí. Nunca saqué del sepulcro ninguna de las cosas que encontré
entre sus muros.
Una mañana, mientras salía de la húmeda tumba y cerraba las cadenas del portal con
mano no demasiado firme, advertí en un matorral adyacente el rostro de un observador. Sin
duda, el fin estaba cerca; ya que mi enramado había sido descubierto y el objeto de mis
salidas nocturnas desvelado. El hombre no se me acercó, por lo que me apresuré a volver a
casa en un esfuerzo por espiar lo que pudiera informar a mi preocupado padre. ¿Iban mis
estancias más allá de la puerta encadenada a ser reveladas al mundo? Imaginen mi regocijado
asombro cuando escuché al espía contar a mi padre con un precavido susurro que yo había
pasado la noche en el enramado exterior a la tumba; ¡con mis ojos somnolientos clavados en
la hendidura que entreabría la puerta aherrojada! ¿Mediante qué milagro se había visto engañado
el observador? Ahora estaba convencido de que un agente sobrenatural me protegía.
Envalentonado por tal circunstancia celestial, volví a visitar abiertamente la cripta, seguro de
que nadie podría presenciar mi entrada. Durante una semana degusté al completo los placeres
de ese osario común que no debo describir, cuando aquello sucedió, y me arrancaron de allí
para traerme a este maldito lugar de pesar y monotonía.
No debí salir esa noche, ya que el estigma del trueno acechaba en las nubes, y una
infernal fosforescencia brotaba del fétido pantano ubicado al fondo de la hondonada. La
llamada de los muertos, también, era distinta. En vez de la tumba de la ladera, procedía del
calcinado sótano en lo alto, cuyo demonio tutelar me hacía señas con dedos invisibles.
Cuando salí de una arboleda intermedia al llano que hay ante las ruinas, contemplé a la
brumosa luz lunar, algo que siempre había esperado vagamente. La mansión, desaparecida un
siglo antes, alzaba una vez más sus majestuosas formas ante la mirada extasiada; cada ventana
resplandecía con el fulgor de multitud de velas. Por el largo sendero acudían los
carruajes de la aristocracia de Boston, al tiempo que una muchedumbre de petimetres
empolvados iba llegando a pie desde las mansiones vecinas. Con tal gentío me mezclé, a
sabiendas de que mi sitio estaba entre los anfitriones, no entre los invitados. En el salón
sonaba la música, risas, y el vino estaba en cada mano. Reconocí algunas caras, aunque las
hubiera distinguido mucho mejor de haber estado secas, o consumidas por la muerte y la
descomposición. Entre una multitud salvaje y audaz yo era el más extravagante y disipado.
Alegres blasfemias brotaban a torrentes de mis labios, y mis bruscos chascarrillos no
respetaban la ley de Dios, el Hombre o la Naturaleza. Súbitamente, un retumbar de trueno,
haciéndose oír aún sobre el estrépito de aquella juerga tumultuosa, rasgó el mismo tejado e
impuso un soplo de miedo en aquella porcina compañía. Rojas llamaradas y tremendas
ráfagas de calor envolvieron la casa, y los concelebrantes, aterrorizados por el descenso de
una calamidad que parecía trascender los designios de una naturaleza ciega, huyeron
vociferando en la noche. Tan sólo quedé yo, atado a mi asiento por un terror mortal jamás
sentido hasta entonces. Y en ese instante un segundo horror tomó posesión de mi alma.
Quemado vivo hasta ser reducido a cenizas, mi cuerpo disperso a los cuatro vientos, ¡jamás
podría yacer en la tumba de los Hydes! ¿Acaso no tenía derecho a descansar durante el resto
de la eternidad entre los descendientes de sir Geoffrey Hyde? ¡Sí! ¡Reclamaría mi herencia de
muerte aun cuando mi espíritu hubiera de buscar durante eras otra morada carnal que la
situase en aquella losa vacía del nicho de la cripta. ¡Jervas Hyde nunca arrostraría el triste
destino de Palinuro!
Mientras el espejismo de la casa ardiente se desvanecía, me encontré gritando y
debatiéndome como un loco entre los brazos de dos hombres, uno de los cuales era el espía
que me había seguido hasta la tumba. La lluvia caía a raudales, y sobre el horizonte sur había
fogonazos de los relámpagos que acababan de pasar sobre nuestras cabezas. Mi padre, con el
rostro surcado de pesar, no hacía gesto mientras yo le pedía a voces que me dejara reposar en
la tumba, advirtiendo con frecuencia a mis captores que me trataran con toda la delicadeza
posible. Un círculo oscurecido en el suelo del arruinado sótano indicaba un violento golpe de
los cielos, y en esa parte un grupo de aldeanos curiosos con linternas indagaban en una
pequeña caja de antigua factura que la caída del rayo había aflorado a la luz. Cesando en mis
inútiles y ahora sin objeto forcejeos, observé a los espectadores mientras examinaban el
hallazgo, y se me permitió participar de su descubrimiento. La caja, cuyos cerrojos habían
sido rotos por el golpe que la había desenterrado, contenía multitud de documentos y objetos
de valor; pero yo tan sólo tenía ojos para una cosa. Era la miniatura en porcelana de un joven
con una elegante peluca de rizos, ostentando las iniciales «J. H.». El rostro era tal y como yo
me veía, de suerte que bien pudiera haber estado contemplándome en un espejo.
Al día siguiente me trajeron a este cuarto con barrotes en la ventana, pero me he
mantenido al tanto de ciertas cosas merced a un sirviente no muy espabilado, y ya de edad,
por quien sentí gran cariño durante la infancia, y quién, al igual que yo, ama los cementerios.
Lo que me he atrevido a contar de mis experiencias dentro de la cripta tan sólo me ha
brindado sonrisas conmiserativas. Mi padre, que me visita a menudo, dice que no he traspasado
el portal encadenado, y jura que el herrumbroso cerrojo, cuando él lo examinó, no daba
muestras de haber sido tocado en cincuenta años. Incluso afirma que todo el pueblo conocía
mis viajes a la tumba, y que con frecuencia me observaban durmiendo en el enramado
exterior a la espantosa fachada, los ojos entreabiertos y fijos en el resquicio que conduce al
interior. Contra tales afirmaciones carezco de pruebas, ya que mi llave se perdió durante la
lucha en esa noche de horror. Las extrañas cosas del pasado que aprendí durante aquellos
encuentros nocturnos con los muertos son atribuidos al fruto de mi codicioso e incesante
hojear de los viejos volúmenes de la biblioteca familiar. De no haber sido por mi viejo criado
Hiram, a estas alturas yo mismo estaría bastante convencido de mi propia locura.
Pero Hiram, fiel hasta el final, ha tenido fe en mí y ha provocado lo que me lleva a
publicar al menos parte de esta historia. Hace una semana forzó el cerrojo que aseguraba la
puerta de la tumba perpetuamente entornada y descendió con una linterna a las sombrías
profundidades. En una losa, en el interior de un nicho, descubrió un ataúd viejo, pero vacío,
en cuya deslustrada placa reza esta simple palabra: «Jervas.» En ese ataúd y en esa cripta me
ha prometido que seré sepultado.
